Noircir

J'ai l'impression que les pensées utiles sont à la modes, pourtant les inutiles sont quand même pas mal...

"Cessez de répandre, votre frustration,

Vos lettres de pixels, vos élucubrations,

Nos oreilles ne sont, sûrement, pas vos chiottes,

Gardez votre vomi, ravalez la compote," 

"Vous m’avez tous rendu, cynique comme un mort,

À qui l’on tend des fleurs, encore et encore." 

C’est un marécage, qui se veut Océan,

Un petit village, qui se croit bienséant,

Où seule s’agite, la mer dans sa cuvette,

C’est une presque ville, à l’allure fluette.

"Seigneur plastique que ton nom soit sanctifié, que ton règne vienne sur la terre comme aux cieux. Au nom du plastique, du synthétique et du colorant sans conservateur ajouté."

Je m'ennuie donc je pense, et ça crève la page. 

"Les meilleurs passages, de mes vers récités,

Ce sont leurs césures, car au moins, je m’y tais. "

"La terre est une boule, à neige foisonnante."

"C’est étrange et bizarre, et je le dis sans faille,

 Y’a un truc pas normal, un machin qui s’émaille."

Les dunes dans le dos, la mer dans la face,

J’attend l’éclosion, d’une idée efficace.

"Pour cela je me tais, et cela est normal,

Faut savoir ce qu’on veut, moi je veux du normal."

Parfois j'me dis que dans ma tête,

J'devrais penser à y mettre quelques pense-bêtes.

"Tartiner d’arguments, noyer de rhétoriques,

 Ecarteler d’idées, de phrases pléthoriques,

 Enfin gagner le calme, en l’étouffant de rimes,

 Ce répète-ordure, réciteur de maximes."

"Cet animal corné, n'as pas un seul adverbe,

A son actif d'être, rien à mettre en exergue."

"Oui sa misanthropie, était bien trop grossit,

 Pour survivre à sa large, étroitesse d'esprit"

Amie de nos exils, de nos misanthropies,

Amie du solitaire, et de ses utopies,

Amante des dormeurs, aux mines assoupies,

Qu’elle veille sans bruit, sous la brume tapit.

"Les jambes traînantes, le front dégoulinant,

D'une sueur âcre, seule eau environnante,

L'humain se meut lascif, dans le calme absolu,

Les idées desséchées, les pensées vermoulues."

Je voudrais savoir dire, et ne plus la fermer,

Ne plus se taire et dire, en étant acharné.

Je veux m’en aller loin, partir dans les tréfonds,

Des pages abimées, en toute discrétion,

C'est décidément pas, évident de mourir,

Franchement pas facile, d'accepter de flétrir.

"Je ne fais que passer, j'en ai pas pour longtemps,

Quelques ans seulement, le temps d'être pédant,

De me prendre au sérieux, d'être gonflé du crâne,

De me nommer poète, et génie d'la chicane"

"Que l’espace et les temps, deviennent un ragout,

Et peut-être alors, mon œil gluant flanc-mou,

Dédaignera vouloir, prêter de l’attention,

Au monde qui l’entoure, d’une simple flexion."

"Laissez-vous engluer, par la visqueuse vague,

De l’espoir qui s’amène, de manière divague,

Laissez-vous embrocher, par ces longs traits d’esprits,

Faisant couler le pue, de vos crânes meurtris,

Laissez-vous porter oui, dans cette flaque opaque,

Jusqu’à l’îlot d’espoir, où plus rien ne vous traque."

Lumière dans le noir, vapeur qui nous enfume,

Passant de main en main, elle se consume,

De lèvres en lèvres, elle s’humidifie,

Suante de bave, elle se lubrifie.

Notre Père qui êtes au Cieux, restez-y
Et nous, nous resterons sur la Terre qui est quelquefois si jolie
Avec ses mystères de New York et puis ses mystères de Paris
Qui valent bien celui de la Trinité avec son petit canal de l'Ourcq
Sa grande muraille de Chine, sa rivière de Morlaix, ses bêtises de Cambrai
Avec son océan Pacifique et ses deux bassins aux Tuileries
Avec ses bons enfants et ses mauvais sujets
Avec toutes les merveilles du monde qui sont là, simplement sur la Terre
Offertes à tout le monde, éparpillées
Émerveillées elles-mêmes d'être de telles merveilles et qui n'osent se l'avouer
Comme une jolie fille nue qui n'ose se montrer
Avec les épouvantables malheurs du monde qui sont légion
Avec leurs légionnaires, avec leurs tortionnaires, avec les maîtres de ce monde
Les maîtres avec leurs prêtres, leurs traîtres et leurs reîtres
Avec les saisons, avec les années
Avec les jolies filles et avec les vieux cons
Avec la paille de la misère pourrissant dans l'acier des canons

On vit, on parle, on a le ciel et les nuages
Sur la tête ; on se plaît aux livres des vieux sages ;
On lit Virgile et Dante ; on va joyeusement
En voiture publique à quelque endroit charmant,
En riant aux éclats de l'auberge et du gîte ;
Le regard d'une femme en passant vous agite ;
On aime, on est aimé, bonheur qui manque aux rois !
On écoute le chant des oiseaux dans les bois
Le matin, on s'éveille, et toute une famille
Vous embrasse, une mère, une soeur, une fille !
On déjeune en lisant son journal. Tout le jour
On mêle à sa pensée espoir, travail, amour ;
La vie arrive avec ses passions troublées ;
On jette sa parole aux sombres assemblées ;
Devant le but qu'on veut et le sort qui vous prend,
On se sent faible et fort, on est petit et grand ;
On est flot dans la foule, âme dans la tempête ;
Tout vient et passe ; on est en deuil, on est en fête ;
On arrive, on recule, on lutte avec effort... --
Puis, le vaste et profond silence de la mort !

"On a beaucoup à dire, et peu à étaler,

On a de quoi parler, mais sans être emballés,

On a de quoi râler, mais on a plus l’envie,

On a de quoi penser, mais on a plus d’avis."

Si les poètes étaient moins bêtes
Et s’ils étaient moins paresseux
Ils rendraient tout le monde heureux
Pour pouvoir s’occuper en paix
De leurs souffrances littéraires.

Ils construiraient des maisons jaunes
Avec de grands jardins devant
Et des arbres pleins de zoizeaux
De mirliflûtes et de lizeaux
Des mésongres et des feuvertes
Des plumuches, des picassiettes
Et des petits corbeaux tout rouges
Qui diraient la bonne aventure

Il y aurait de grands jets d’eau
Avec des lumières dedans
Il y aurait deux cents poissons
Depuis le croûsque au ramusson
De la libelle au pépamule
De l’orphie au rara curule
Et de l’avoile au canisson

Il y aurait de l’air tout neuf
Parfumé de l’odeur des feuilles
On mangerait quand on voudrait
Et l’on travaillerait sans hâte
A construire des escaliers
De formes encore jamais vues
Avec des bois veinés de mauve
Lisses comme elle sous les doigts

Mais les poètes sont très bêtes
Ils écrivent pour commencer
Au lieu de s’mettre à travailler
Et ça leur donne des remords
Qu’ils conservent jusqu’à la mort
Ravis d’avoir tellement souffert
On leur donne des grands discours
Et on les oublie en un jour
Mais s’ils étaient moins paresseux
On ne les oublieraient qu’en deux.

Tout commence sans bruit, au loin au très très loin,

Au tréfonds des forêts, d’Australie plus ou moins,

Une flamme avale, avec aisance l’herbe,

Qui gonfle bruyamment, son embonpoint superbe,

Puis vient le tour des troncs, et leurs feuillages verts,

Qui se trouvent ronger, jusqu’à leurs os sévères,

Mais ce n’est pas assez, la flamme baveuse,

S’étalant sur la terre, de manière outrageuse,

Veut se farcir des toits, des maisons des voitures,

Elle veut tout goûter, même l’agriculture,

Et les animaux fuyant, et les humains peureux.

Elle rêve d’un monde, où tout y est poreux,

S’évaporant en cendre, au moindre petit vent,

Et ne laissant plus rien, à ceux qui sont vivant.

"L’homme à la main agile, est courbé sur la page,  

Ne voyant plus le monde, et ces sombres dommages,  

Ne prêtant plus son âme, à ses envies primaires,  

Ne la laissant vivre, qu’au fond de sa grammaire."

"Elle ne vaut vraiment rien, aux yeux de ce grand monde,

Invisible aux humains, et bien trop pudibonde,

C’est au tréfonds de l’herbe, auprès des lacs boueux,

Entourées de racines, et d’un tunnel noueux,

Qui s’éparpille en terre, qu’elle accomplit sa tâche,

Sage comme une image, et sans une relâche."

Je me souviens d’un temps, où il couler un flot,

De bière et de long vers, crier avec culot,

Ou par de simples mots, venant d’un autre temps,

L’on réveillait les morts, le cœur palpitant.

L’âme grande ouverte, et prête à s’abreuver,

De rimes bien foutues, de poésie crevée.

Mais maintenant je sais, non vous ne m’aurez plus,

Mais maintenant je sais, et je n’écrirais plus.

Je suis non-essentiel, mon être s’est trompé,

Ces pages bien remplies, ont un goût détrempé,

Maintenant que je sais, c’était improductif,

Inefficace et bête,  et surtout vomitif,

Négligeable et passable, incertain superflu,

Superfétatoire, vain vide farfelue.

J’ai bien perdu mon temps, mais maintenant je sais,

Je vais me rendre utile, me faire tiens caissier,

Et devenir enfin, quelqu’un d’essentiel,

Car je me ronge l’âme, et me remplit de fiel,

A l’idée qu’on me pense, homme dispensable,

C’en est hors de question, ce n’est pas négociable.

J’ai déjà arrêté, les auteurs parasites,

j’ai brulé leurs livres, à tous ces illicites,

Hugo Prévert et Vian, Lafontaine et Zola,

Je les ai tous cramés, pour vendre du Cola ,

Car ça c’est utile, ça crée du diabète,

Et beaucoup de travail, à nos docteurs starlette,

"Puis on m’a biduler, dans des trucs much guindés,

Je m’suis fait machiner, dans des bazars blindés,

On m’a scaniffier,  mon cervelet bondé,

On m’a tâté les glandes, qui servent à glander,

Pour enfin m’annoncer, « monsieur accrochez-vous,

D’après les résultats, cela est un peu fou,

Mais il semblerait bien, que vous ayez chopé,

Le virus de la vie, livius vita iumpé,"

C’est l’âme amère, que je reprends la plume,
Avec l’envie furieuse, et sale qui s’exhume,
De vomir méchamment, à votre sainte tronche,
Ces quelques vers piquants, pour décharger mes songes.

Monsieur le président, voici l’état des lieux,
Des babioles perdues, enfin prise sans sérieux,
Aux français votre « peuple », adorer et blabla,
J’abrège il le faut bien, passons au pugilat...

"Il est temps de poser, ma plume désaxée,
De laisser le papier, doucement se froisser."

"Elle bouche les creux, de son voile bleuté,

Et son corps langoureux, vient sur terre empiété,

Rien ne peut l’effrayer, ni la faire partir,

Rien ne peut l’enrayer, ni ne peut l’aplatir,

Lorsque fier elle part, elle revient toujours,

Quelques heures plus tard, dans un grondement sourd."

J'attend... 

"Ils pensent à la peur, et soudain en ont peur,
Ils pensent à la mort, et soudain ils en meurent,
Ils pensent à la vie, et ne la vivent plus,
Ils pensent à penser, et pensent en surplus. "

"Soixante tics et tacs, font soixante autres tics,
En vrac qui s’excitent, bruyants tel des moustiques,
Tic tac tic tac tic tac, voici ton temps qui passe,
Tic tac tic tac tic tac, voilà ce qui t’agace. »

... Vraiment rien à dire... 

"Un grandiloquent bal, mais qui plus est masqué !
Je l’ai vu je l’assure, j’étais estomaqué,
Des milliards de gens, la tronche placardée,
De tissus de plastiques, la tronche enguirlandée,
De cordons bien pratiques, la bouche surmontée,
De ces absurdités, le regard effronté,
V’la qu’ils marchent tout droit, sans que l’on voit leurs bouches,
Juste leurs yeux de mouches, qui vous fixent farouches."

"Aujourd’hui ça y est, cette foutue poignée,
Qui depuis le départ, ne cesse de grogner,
Et d’harceler mes sens, de ses nombreux clins d’œil,
Va prendre enfin ma main, dans sa tronche de veule,
Aujourd’hui ça y est, enfin je vais sortir,
J’abandonne mon bric, mon brac et je me tire. "

Le monde est ce qu'il est... 

"Plus loin dans un journal, porté par le bon vent,
Ouvert par grand hasard, à la page six cent,
J’ai vu une photo, du diable biscornu,
C’est difficile à croire, et un peu saugrenu,
Mais je vous en assure, sans intérêt aucun,
Qu’il était à l’article, de la mort ce mesquin"

"Il s’étire en largeur, avec un air farceur,
Il te donne le temps, avec un air charmeur
Le temps n’avait jamais, pu prendre autant son temps,
De l’instant il profite, laissant l’heure flottante,"

"Le monde est une flaque, d’eau stagnante et puante,
Face à laquelle l’humain, se tient d’un air pédant,
Il s’y penche et épanche, non pas sa gorge sèche,
Mais la soif de ses yeux, observant cette mèche,
Caressant ses sourcils, lui donnant l’air rebelle,
Imaginant d’avance, l’effet artificiel,
Qu’elle va produire alors, dans les regards des autres
Et le plaisir grandit, alors l’humain s’y vautre."

« Chaque mot que je puise, est un bout de mon âme,
Qu’il soit frais ou bêtise, c’est un bout de ma flamme,
Qui sereinement glisse, au creux de ton oreille,
Nous voici donc complice, tel la fleur et l’abeille »

"L’heure est à l’écriture, et à la poésie,
A la création, et à la fantaisie,
Et lorsqu’il sera l’heure, de retrouver l’air frais,
Les odeurs du printemps, qui vont nous délivrer,
Il sera enfin temps, de poser les premières,
Briques du nouveau monde, sur celles qui hier,
Nous portaient sur leur dos, essoufflées par le temps,
Harassées par la charge, et toujours haletantes
Joyeux confinement, à vous humanité,
Et laissons vivre un peu, la créativité."

"Alors je vous le demande, quelle est la morale de cette histoire ?

Que l'humain se tenant sur une seule fesse sera à jamais bancale ? Ou que vous avez tous des têtes de culs ? "